Chassé-croisé.
La nuit est noire, mais aussi un peu bleu étoile. Et les mots se sont depuis peu bousculés dans un coin de la tête, ils se sont bousculés au bout des doigts. Ils ont glissé sur le papier blanc, et laissé derrière eux une trace couleur poussière de lune. Parce que c’est encore le début de l’année, des volets fermés et des portes entrebaillées. Mais qu’après tout début vient la suite, que les volets fermés vont s’ouvrir et les portes entrebaillées lentement s’éveiller. Les mots continuent de glisser et de prendre la couleur de poussière de lune. Entre le bleu prune et l’opale grisaline. Ni tout à fait sombre, ni tout à fait lumineux. Juste ce qu’il faut d’étincelle. Pour emprunter ce chemin que l’on ne voit pas, que l’on ne sent pas, que l’on ne reconnait pas, mais où il est impossible d’aller ailleurs que là où il nous emmène. Par là. Peut-être même un peu plus loin. Sûrement un peu plus loin. Parce que je crois.
Et tu ne le sais pas.
J’aime tes mots couleur poussière de lune. Ils s’enchaînent en une douce mélodie dans mon jour couleur d’hiver.